17.15 til TønsbergDet var fredag ettermiddag. Jeg pnet avisen, men la den straks fra meg igjen. Jeg drakk og tok en bit av plsen, men den var lunken og jeg klarte ikke svelge. En annen gang glemte jeg smerten; da jeg trakk pusten, merket jeg den likevel og stakk hendene inn mellom bena og krummet meg sammen. Jeg var s utlevert til meg selv. Det var s vondt vre s isolert og alene med seg selv, s forferdelig ikke klare bryte ut av seg selv. Som om noe var revet ut av